La Tierra y la Luna

“In our darkest hour, in my deepest despair. Will you still care? Will you be there? In my trials through our doubts and frustations, in my violence, my turbulence, through my fear and my confessions, in my anguish and my pain. Through my joy and my sorrow.
In the promise of another tomorrow, I'll never let you part, 'cus you’re always in my heart” M. J.

A mi hermano en su aniversario de nacimiento

Es la tristeza un avispón frío y turbulento,
eriza mi sosiego como el granizo bajo los pies
amoratados por el impasible silencio,
que amordazan mis gélidos latidos.

Pero, con el primer suspiro de alborada
emerge la detallada silueta de su palabra,
una sombra de sol que apaga mi duelo
y enciende el brío que da vida a la calma.

Él, una péndola olvidada en el espacio,
la voz primera que abrazó a mi madre
y la fotografía de mi padre en heredad,
mi carne y sangre, un único horizonte.

Somos el día y la noche,
interpolados en una Pangea para dos,
inseparables como el río de la lluvia
y la Tierra lo es de la Luna.

Clavel Rojo

Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Has vuelto

Mi made ha vuelto a casa, el ambiente se perfuma con su aroma...

Amo tus ojos de avellana,
junto a la tenue sonrisa de tus mañanas
porque suelen replicar campanadas de vida,
cálida lisonja a mi necesidad de saberte.

Eres el verso de la fémina experiencia,
la caricia más dulce que el viento recita.
Una palabra que colma la fragancia de tu arribo,
el beso eterno de la lágrima de una rosa.

Cada fragmento de tu historia, uno a uno tus detalles,
los he bordado en mis recuerdos,
vivos en la piel de tus hijos, que somos carne;
tu humilde legado por el mundo.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Memorias de Vapor

"El pasado es lo que recuerdas, lo que imaginas recordar, lo que te convences en recordar, o lo que pretendes recordar." Harold Pinter

Las memorias suelen ser destellos de polvo
cuando observo a este jardín pausado,
donde las grietas emparedadas lagrimean
en el hipar de las puertas que son abiertas.

Mi sombra empalidece en este oscuro silencio
cuando los espejos sonríen y dejan ver sus arrugas,
es un antiguo pasado, una gaita en el tiempo,
un piano marchito por la polilla del recuerdo.

Vivo en la retentiva de fantasmas olvidados,
entre telarañas que sollozan su paso por la historia
ahora escrita en los enmohecidos ventanales
donde también mi nombre se rotula con vapor.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados

Una discupla
En el mundo todos convivimos de una forma u otra, la globalización os ha acercado a culturas que tiempo atrás se podía considerar lejanas, un vago sueño de los libros de geografía e historia.
Ahora es que podemos conocer a personas de otras partes del mundo, es así como mi padre mexicano conoció a mi madre.

Hoy, siento vergüenza por la ignorancia demostrada en un programa británico, donde por medio de la sátira humillan y ofenden culturas ajenas a ellos. Por favor, sé que mi espacio no es popular en la web, pero a todos los mexicanos que leen estas letras con humildad les ofrezco una disculpa.
Mi padre era mexicano, fue un hombre humilde que trabajó para ayudar en sus estudios. Fue brillante en biotecnología dando avance biogenético a Inglaterra.

Los frutos más ricos que he probado son los dados por un árbol mexicano, las melodías con tanto brío como las de un Mariachi, con la emoción de los violines y guitarras, hace que mi corazón sonría. El color y la sonrisa de su gente me cautiva el alma. Y el aroma de un Mole con Chocolate o de Tortilla con fruto Aguacate y Chile representan a mi padre, una parte trascendental mía.

Por favor, no se juzgue a todos británicos por la ignorancia de un grupo. En verdad yo esfuerzo por aprender un poco más, siempre con una constante que mi padre os solía decir; procurar el respeto a los demás. Y así será hasta el último de mis días.