Somalia

En la colina de adviento,
la oscuridad se esconde detrás de sus ojos,
muy cansados de arañar a la Tierra
en el paso gazmoño de su hambre enferma.

Ahí donde el olvido entreteje su lecho
la vida se abre paso cojeando,
no sangra porque la sequía le persigue
y las lágrimas se evaporan de su cauce.

Solo, ante esa inhóspita indiferencia
surge la mirada enzolvada de un niño.
Me observa desde el desierto ya muerto,
tan solo me pide auscultar su miedo.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Stella Polaris

Photo by Pompiliu Alexandru

“Cuando camines por el mundo y te hayas perdido, solo debes buscar en el cielo a la estrella Polaris, ella iluminará siempre hacia el norte…” L.M.O.R.W. (mi padre)

Hay segundos en que mis ojos son sordos,
tropiezo con mis miedos y la confusión.
Una oscuridad ciega en la palma de mis manos
coexiste con la turbulencia de un silencio.

Ha caído la noche como el polvo en la madera,
una mancha gris en un giro de tuerca del corazón,
como gritarle al mundo lo que soy
y esconderme detrás de mi propia ausencia.

Ilumina Polaris éste voluble instante de mis pasos,
no permitas bese la locura de esta soledad.

Clavel Rojo

Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

El insomnio de la culpa

"El miedo es el impuesto que la conciencia paga por la culpa" George Sewell

A un soldado, anciano de culpa

Hay un temblor en vuestros ojos

entre paredes angostas pintadas con ojeras.

Fantasmas observan, sonríen con escarcha en los labios,

impresos en la lluvia, en la tierra, en el viento, en vuestras manos.

¿Donde quedó la Gloria? Cuando al mirarla se baña con sangre...

¡Infame carnívora que devora justicia!

Duerme tranquila seduciendo a los hombres

quienes la presumen portándola de insignia.

Son los exangües que entonan olvido de hambre,

sosegando el insomnio a las estrellas,

mientras embriagan con el alcohol de vuestra culpa,

en perpetua espera al silencio de vuestros recuerdos.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Ahogarme quisiera en el vino de vuestros labios

Imagen tomada de una producción de Francis Ford Coppola; Dracula de Bram Stoker

"Vení a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará" Julio Cortázar

Abrázame fuerte e impide que me esfume,

¿Acaso amor, no ves que soy de vaho?

Permite que en vuestros brazos recuerde cómo es que se respira

en un vals lento bajo la sombra de vuestras manos.

Por favor, no temas si la noche os revela mi nombre

y de mi cuerpo las campanas no repiquen.

Yo seguiré estando ahí, al vigilo de vuestras costas,

al atardecer de un beso mordiendo el ahogo de mi llanto.

Seré para vos la fotografía de un sueño,

en blanco y negro, como las venas de un recuerdo.

La vela de vuestros ojos veran mi rostro pasar

en escenarios que os sonreirán en el alfeizar de vuestro tiempo.

Por ello, cuando diluya mis manos

en testamento os dejaré mis exiguas composiciones,

un cuaderno de dibujos con jazmín y canela,

y mi cielo, la última rebanada de tarta.

Toma mis lienzos, ¡no me sueltes!

Tengo miedo, miedo a deciros un trozo de alfa

donde resbale humilde ante vuestro amor,

sino antes llevarme conmigo el vino de vuestros labios.

Clavel Rojo

Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Toccata & Fugue

A distancia entre los bosques de neblina,

reconocida en peladilla compacta a las sombras que lo anidan,

cuando la Inquisición entre teas,

de adverso lo incriminaron.

Es el eco de marchas la heredad de una historia,

una que curiosea cual reliquia de un pensamiento,

misma donde al salón la escalera declina,

 en imponente tiniebla que a los ojos encandila.

Colmado de veredas, entre los espejos que os refleja,

siendo el olvidado arcano a catadura atormentado,

siempre en ritmo de vuestros pasos,

es de la melodía que dilucido entre doseles.

Son esas moquetas, todas ellas añejas

que a mis pasos de cría percibieron,

siendo los bargueños inseparables testigos

de la historia que entre murallas se auscultaba.

Es de los pasos que el clavicordio compone,

en huida el instinto con portones entreabiertos,

ellos de un resabio a vid envinado,

como si al pasar la levadura cubriera los ajuares.

No es de él la beldad de un palacete,

no obstante se lo cavile,

en ese soneto a distancia que atrae a las pupilas

figurando pavuras que habitan en esa opacidad que incita.

Clavel Rojo

© Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados