Paris

No hay calles más dolosas
e infestadas de un acrónimo sueño como en Paris.
Es una altanera e inquieta pasividad,
maúlla en las alforjas de sus pasos.

El soplo provoca eco al andar,
con el paso lento de un cansino fantasma.
La nada se torna invisible y el todo aparente,
el amor no habita en esta ciudad enamorada.

La lluvia arrastra los pies con pereza
hasta fundirse en el asfalto grisáceo,
misma que enjuaga los pies al barullo;
afónico y disléxico.

Sólo, la mirada de mi abuelo:
frívola e insolente se asoma entre la gente,
me apremia siga el caminar de su pupila,
ahí donde Paris, envejecida, descansa.

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.

Pequeña Salta Montes

“Sos como una pequeña salta montes cuando se trata de vivir ”
E. E. M. (mi abuelo)

A veces suelo olvidar que el sol proporciona calor
y que la tierra en una danza discreta gira entorno a él.
Es así que sus palabras emergen de entre los pantanos nebulosos
como el topo que escarba pozos en las branquias de mi voz.

Cuando desfallezco no espero su mano me levante,
porque esperaría a que los sordos dejaran de escuchar
y el corazón de mi cuerpo dignara a latir.

Es solo su mirada, la ventana al alfeñique de sus ojos
quienes amamantan historia cansina y deslucida,
que borran mis tormentos hasta volverlos hormigas que anidan en el ombligo
de aquel otoño, que sueña con ser invierno.

Donde sus pupilas canosas abrazan a las mías nocturnas,
con el silencio exacto que consuela a mi pecho,
para darle vida a la sonrisa de la boca que germina en el rostro
y que llama entre caricias; “mi pequeña salta montes”

Clavel Rojo
Alejandra P. Rodríguez Espinosa. Todos los derechos reservados.